Ela estava "zapeando" por uns blogs. Descobriu o dele. Por que ela nunca reparou nele? Ele é tão bonito. Bonito mesmo. Nem meio bonito, nem só charmoso. Bonito! Um gato. Mas ela nunca reparou nele. Pudera, ele tampouco reparou nela.
Ele é mais que bonito. Escreve tão bem, e tem um jeito que ela ama de fazer literatura. Nossa! Como ele é bonito, desconcertante!
Já está ela apaixonada mais uma vez. Começou a ladainha - casa, marido, filhos - de sempre. A imaginação voa longe, veloz.
Nossa! Como ele é brilhante. Ela quer dizer isso para ele. Está apaixonada! Brilhante, brilhante! "Você é brilhante!" E o que ele diria? Ele não diria nada. O que haveria ele de responder? "E você é...?". Pobre, já pensando nas xícaras de chá e nos cigarros e na europa e nos livros e no apartamento decorado com fotografias.
Já fez até mesmo uma fotografia dos dois juntos. Ele mesmo fez a foto, os dois sorriam, era branca e preta, os sorrisos eram brancos, a barba dele preta. Quanto amor naquela fotografia!
E os cigarros que ela nunca fumou, os cigarros que o acompanham. Ela queria até mesmo os cigarros.
E queria ainda mais os jantares... Aqueles que ele precisava de companhia, e que ela precisava de comida. Precisava alimentar alma, corpo e coração.
Mais um amor platônico, atônito. Esse amor não combinava com aquela tarde solar. Ela precisava logo de frio, olheiras, batom vermelho e literatura barata, para que combinasse com aquele amor.
Precisava de unhas pretas, descascadas nas pontas, de cabelos molhados e unhas pretas. Precisava dele.
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